夜色浓重，从太平山顶沉沉压下来。

    雷耀扬进入家门的时候，腕表指向十一点四十七。

    他随手把西装外套扔在玄关的矮凳上，扯松领带，拖着步子往楼上走。应酬过后的疲累感蔓延全身，但比身体更沉的，是心里那团压了一个多月的Yin翳。

    签证的事又卡住了。

    约旦领事馆那边，中介递进去叁次，被打回来叁次。理由是「商务目的不明确」，潜台词是：你个香港黑社会，想去中东做什么？

    他已经让人去办假文件，走别的路子，但那些都需要时间。

    时间。

    现在他缺的就是时间。

    走至与书房相连的音响房内，新装的电视墙亮着，九个索尼特丽珑屏幕各自闪烁，bbc的演播室灯光惨白，n的画面切到白宫新闻发布会，半岛电视台正在播什么，他也懒得抬眼去看。

    所有频道的声音混在一起，嗡嗡嗡的，像一群永远不停嘴的乌蝇。

    最近一段时间，他差不多都会睡在这间房的沙发里，伴随着吵嚷的新闻报道作为催眠治疗。但此刻，倦意还不足以让他立即入睡，男人倒了一杯威士忌，打算往里再加两块冰。

    就在第二块冰落入水晶酒樽那一瞬间———

    一个声音，从那片嗡嗡声里，像刀锋一样划出来。

    “……taliban  forces  have  reportedly……”

    不对。

    不是这个。

    “……kurdish  fighters……”

    也不是。

    然后，是第叁个声音。

    “……the  border  crossg  reas  open,  but  nditions  on  the  ground  are  extrely  votile……”

    那声音被风沙磨得有些粗粝，但每一个吐字都清晰有力，向观众传达过境点仍然开放，但地面状况极其不稳定的报道。

    这一刻，雷耀扬的手指僵在半空。

    他放下酒樽猛地转头，看向右上角那个屏幕———

    是i-cable的现场转播信号，画面正在晃动。

    风沙漫天，黄灰色的颗粒几乎遮住了半个镜头，令画面边缘显得有些模糊，信号也不太稳定。背景是连绵的开阔荒原，几辆军用卡车正在通过一个检查站，远处能看到坦克的轮廓。

    镜头来回摇晃，显然是在移动中拍摄，几辆皮卡载着武装人员驶过，车上架着机枪。

    而画面正中央，站着一个女人。

    她内里穿着一件印有「press」英文字的深蓝色避弹衣，外面套着带反光标识的背心，头上戴着头盔，脸上蒙着一条被风沙染成土黄色的围巾。同时，画面右侧出现：「出于安全考虑，该记者面部已做处理」的字样。

    围巾遮住了她大半张脸，只露出一双眼。

    那双眼睛微微眯着，用以抵挡肆虐的风沙，而那瞳眸里，有一种坚定的光亮，那种光，雷耀扬太熟悉了。

    坚韧，倔强，还有一点点，谁也不服的狠。

    雷耀扬死死盯住那双眼，连呼吸都差点忘记。

    然后，他看见她侧过脸，对摄影师说了句什么，围巾的边缘被风掀起了一角，露出她右眼眼尾那枚泪痣。

    很小。

    但雷耀扬认得。

    那颗痣，长在她右眼眼尾，笑起来的时候会微微上挑，像一颗不小心落在宣纸上的墨点，却恰好落在最美的地方。

    男人倏然屏息———

    是她。

    他快步走到电视机前，凑得很近，近到能看清她眼角那颗痣。

    镜头晃了一下，风太大有些影响收音，但她的声音清晰从电视里传出来，沙哑，坚定，带着一种他从未听过的力量。

    她在做报道。

    在那片被战争碾成废墟的土地上，用她的方式，记录那些不该被遗忘的东西。